Los poetas muertos

"No me preguntes cómo pasa el tiempo"
José Emilio Pacheco 

Fantasmas alojados en el librero.
Voces viejas que atormentan.
Sentimientos puros que duelen.

Escritores muertos
que aún viven.
Escritores muertos
que te crean.

Susurros dentro de lápices;
gritos entre las hojas
que te cortan las venas
mientras te inyectan tinta.

Palabras bajas que obligan;
que se meten en tu alma,
bailando al ritmo de tu sufrir;
transformándote en monstruo.

Escritores sin vida/suicidas
que te viven/mueren entre páginas.

Poetas que te absorben
y te hacen crear
para no perder ante el tiempo.

Susurros entre los lápices
que te transforman en escritor.
Susurros entre las tripas
que te obligan a ser escritor.
Susurros que se liberan
al abrir un libro viejo
de un difunto autor.

-Angel Garcia

Estas manos que ves

Moribundas y frías;
estas manos tan torpes
y deseosas de ti.

Aclaman tu presencia;
sufren de tu ausencia.

Pobres y secas manos;
como desiertos,
que piden el agua
del manantial que es tu cuerpo.

Pobres y frías manos;
que por debajo de la luz
esperan tu calor.

Estas manos que ves;
estos dedos como ganchos
que buscan dibujar tu sombra.

Estas pobres manos;
que escriben sin cesar
tu nombre en tinta.

Estas manos
que podrían matarte;
que podrían matarme;
prefieren amarte
y decirte con el tacto
que eres hermosa.

-Angel Garcia

La muerte

Dama calavérica
que vistes de manto oscuro.

Sin juzgar y tan voraz;
te llevas a quien sea,
sin importar el color,
o la posición.

Tan justa e injusta.
Tan incomprendida y temida.
Susurras a la vida
tu viento de amor desesperado
y tomas sus regalos con fervor

Flaca sin sexo.
Que arrasas con los queridos
y no queridos.
Libertad del mundo físico;
temor de los mortales.

Quien sabe cuándo
te postres frente a los portales;
entre los pilares;
con la mirada inexpresiva de siempre;
anunciando la llegada
de una nueva vida al mundo.

-Angel Garcia