Mesa para dos

Tomo tus manos,
como tomando la gloria.

Coloco en ellas mi esencia
que es liviana y dulce por ti.

Mis ojos se aferran a ti,
a través del espacio
que existe en la mesa.

Soplas el calor del té;
y me preguntas
por qué tomo el café tan caliente.

Un aire brusco
que nos quita las palabras
para dejar sólo sonrisas
y unos brazos extendidos.

Y yo no bajo la vista.
Mientras compartimos el calor
de dos seres que se aman.

Te sigo mirando
y ya no hay espacio;
ni mesa,
ni ruido,
ni viento.

Sólo somos tú y yo,
recostados al borde del universo;
amando cada centímetro nuestro
y robando nuestras pieles,
para no extrañarnos jamás.

     -Angel Garcia.

Old man

Sacúdete los sueños
de ese cabello tan sucio.

Escribe unos versos
llenos de rabia y lágrimas.

Hombre viejo,
que ya no sabes de realidad.
Hombre joven,
que nunca fue prudente.

Tus huesos se pudren
a corta edad;
tus sesos los vuelas
con humo de cigarrillos.

Por favor, hombre,
pasa y deja el esqueleto seco
en la cama de invitados.

Quítate el traje de humano,
que ya no perteneces a ellos.

Lávate las manos y la cara;
así quizá tus ojos vean mejor
y tus dedos puedan
tomar mejor la pluma,
o el vaso, o la guitarra.

Hombre que ahora lloras.
Sigue llorando y escribe sin pena.

Hombre viejo,
que te creíste rey.
Llora y recuerda lo que fuiste.
Llora y asimila que ya no existe.
Llora, y exhala el último aliento
con un gran grito amargo.

   -Angel García

Un poema, una flor, un amor

La poesía que se marchita
por leerse sin pasión.

La flor que se olvida
en medio de una mesa vieja.

El amor, que se juega con revólver
tras matar a alguien.

Un poema
que seca su tinta
luego de un tiempo.

Una flor,
que se leyó mucho.

Un amor,
que perdió pronto.

Un poema que marchitó;
una flor que fue olvidada,
una lágrima silenciosa
que no salvó nada
y un amor
que observó todo
con una sonrisa.

   -Angel Garcia

Entre cerros

Siempre me ha gustado
tu silueta sobre el viento.

Bailas al vaivén
de un sonido que sólo
tú escuchas entre hojas.

Te sujeto a mis sueños,
morena que me amas.
Caminé por el sendero,
lleno de piedras y ramas,
para encontrarte en mi cima.

Te llevo aquí:
donde antes había penumbra.

Y mis penas, que eran muchas,
saben que ese lugar
ahora es de tu manto.

Morena que sanas
con tu amor
las llagas de mi pesar;
Te entrego mi vida
en tus manos rayadas.

Morena que me extrañas.
Camino llevándote
sobre un altar atado
a mi pecho que te ama.

Deambulé por la sombra
sin sentido ni calor.
Hasta sentir tu luz
y querer quedarme en ella
                                 para siempre.

La canción final

Cuando sientas que la garganta
ya no traga más saliva;
que las piernas no caminan;
que los brazos no luchan más;
que tus manos no puedan crear.

Las pastillas secas;
las mejillas húmedas;
y una noche helada
que transforma sueños
                           en pantanos.

Cuando la respiración
decide ausentarse,
pero tú quieres luchar.

Cuando terminas de llorar,
y la última canción deja de sonar,
puedes tomar el revólver
y disparar al espejo.

El vidrio no ensucia tanto
como tu sangre de tinta.

    -Angel Garcia

Rabia

Emergiendo desde lo hondo
de una tristeza pura.

Te mira con ojos inhumanos
a través de un espejo roto.

Impotencia: el verdugo.
Tú: un pobre bulto carcomido
                                    por el miedo.

Una garganta seca,
llena de lágrimas.

No hay justicia en ella.
No hay sensatez.
No hay paz.

Esparcida por el mundo.
Creando esporas de fuego;
soltando palabras lacerantes.

Cenizas de los pueblos;
gas en las calles;
guerras de patios escolares.

No hay curso natural.
Respira y cuenta.
Respira y cuenta
cerrando los ojos;
dejando que su filo
te corte la garganta.

Entonces podrás exhalarla
con un ostentoso llanto.

       -Angel Garcia

Campo de flores

Ven conmigo al campo.
Cuéntame tus sueños,
cántame tu vida.

Te veo florecer;
abriendo los pétalos
de tu boca.

Ven conmigo al campo;
contemos las estrellas;
besemos nuestro aroma.

Vamos al campo
que entre flores te amaré.

Ven y acompáñame;
que sin susurros te hablaré.

No pienses en nada.
Hoy sólo existimos nosotros;
sobre la inmensa noche
y en el cruel frío.

Ven conmigo al campo.
Camina a mi lado
sobre los pétalos y estrellas
que jamás serán contados.

Ven conmigo al campo;
y echa tus raíces en mi pecho,
que yo te haré crecer.

      -Angel García

Poema sobre tu alma (nocturna)

La noche nos traga
con dientes de estrella.

Entre las fauces
de este bosque soñado
mi alma se estruja
contra el frío.

Sudor helado;
pánico exhalado.

Perseguido por lobos
a través de la pesadilla;
tropiezo y caigo
sobre hojas, rocas,
                        desesperación.

La luz impacta
sin ser de día;
con ojos llenos de lágrimas
miro tus pupilas,
y me percato de tu calor
que me arropa con los brazos.

Entonces me percato
del alma que me regalaste;
de tu esencia que no me deja solo
a pesar de lo oscura
que se torne la noche.

    -Angel Garcia

Paredón

Escucho a los ladrillos
escupir la historia.

Lamentos y gritos;
lamentos y ladridos.

Frente al paredón
se escuchan los ecos
de una emboscada programada;
el sonido de pasos apresurados:
el llanto de una violación.

Se miran, frente al paredón,
las manchas de sangre,
las manchas de manos,
las manchas de tristeza.

A chorros se escuchan
caer las lágrimas
de un cielo infeliz
que moja las canciones
y los huesos rotos;
que empapa la tinta
y deshace el papel.

Ladrillos que guardan lamentos,
es el paredón.
Esperando ser demolido,
para perderse en el tiempo.

En el paredón
se refleja la miseria
de un mal día;
del peor, para algunos.

   -Angel Garcia

Ráfaga de aire

Sobre un cielo
vano y gris
coloco mis recuerdos.

Entre la tierra
siembro el dolor
que se transformará
en un jardín.

Entonces
el aire se llevará sus flores;
y el olvido
se llevará las lágrimas,
para dar espacio
a tu sonrisa.

Iluminado el sol triste
y el viento húmedo,
que sigue mirando
cómo el tiempo nos destruye.

Desmoronados,
con los brazos unidos,
y las almas arraigadas a ellos.

En el agua se desvela
el reflejo de nuestros cuerpos;
mientras el fuego
inunda nuestra utopía nupcial.

El tiempo nos apaga,
de nuevo.
Y los dos seguimos juntos
hasta ser la ceniza
que se traga el mundo.

   -Angel García

Campo de cuervos

                                                         Febrero

Regreso a las tierras
plagadas de aves amorfas.

Durmiendo me siento en su manto.
Entre amantes del brillo;
elegantes, como tinta en el campo.

La espesura del plumaje
que me sumerge en el medio
de una oscuridad color ébano.

Regreso al campo
que se transforma en ciudad.
Regreso a la tierra que ya es asfalto.
Y los cuervos siguen ahí.

Campo/Ciudad de cuervos.
Nunca dejas de ser el lodo
                                    que me traga.

Nunca dejas de ser el pantano
que me acecha al cerrar los ojos.


Ciudad de cuervos
con cielo negro;
sácame los ojos
que no quiero despertar y saber
que te has transformado en mi
                                           pesadilla.

      -Angel García

Deseo absurdo

                                          Enero

Hambre y sed
en un mundo de animales
                                     y agua.

Depredadores
transformados en presas.

Presas,
que se creen depredadores.

Ojos que juzgan el color.
Ojos que no ven;
bocas que juzgan palabras.
Bocas que no hablan.

Paz que regalan las guerras.
Lágrimas que produce una canción.

Un juguete viejo
al fondo del baúl.
Un juguete que no fue usado.
Un deseo que nunca
                            se cumplió.

Un baile natural
que no se ensaya
y no tiene final.

Unos labios secos
que necesitan otros labios.
Un hombre detenido
por el tiempo que corre.
Una vida arrebatada
por otra que la odiaba.

Absurdidad en el hombre
que se abruma al descubrir el mundo.

Y absurda la idea
de esperar a que todo
                              cambie.

       -Angel Garcia

Cliché

                                                    Diciembre

Brindemos por todo.
Por una vida que va y otra que viene.
Brindemos por una casa sucia,
por un gato sin ojo.

Brindemos por nuestra vida
envuelta en papel de regalo;
por tener fechas especiales,
personas especiales,
animales especiales.

Brindo por las noches árticas y lluviosas.
Por los cigarros que no fumé.
Por los poemas que no tuve que escribir.

Brindo por un tiempo que es prestado.
Que se reclama con un apagón de luz.
Brindo por lo especial de esta vida
que se acorta un año mas.

No brindó por nada más.
Sólo salud, sueños, deseos;
una que otra broma de mal gusto,
y un reloj que no se detiene
nunca.

     -Angel Garcia

Tan sólo

Una ilusión desesperada.
Una obsesión llevada al límite.
Aquel orgasmo preciso y horrendo.

Tan sólo dos sombras
que roban versos
llenos de humo
a unas estrellas enamoradas.

Tan sólo sonrisas furtivas,
y un sentimiento doloroso.

Almas errantes que vagan
sobre un manto negro.
Montados en un siniestro carrusel.

Sólo ambición,
lujuria y despecho;
buscando llenarse
del calor de otro cuerpo.

Tan sólo alcohol.
Tan sólo palabras que hieren.

Tan sólo muerte,
tan sólo olvido,
tan sólo un brindis.

Un momento fuera del tiempo;
dos dioses muertos
entre despojos del pasado;
sin ataúd,
sin rezos,
sin nada.

Tan sólo otra historia
envuelta en la infinita tinta.

Sólo vidas que se transforman.
Tan sólo el tiempo
que te exprime.

Tan sólo un momento eterno
que ya murió.

-Angel Garcia

Flor de muerto

A Diana María García

Te alejaste de nuestra vida
sin opción de elegir.

Sufrimos tu partida;
no obstante,
tu recuerdo
ocasiona sonrisas.

Fuiste lo que eres hoy en día:
luz en la mirada.

Y ahora juegas entre flores amarillas;
con aromas que provocan gozo.

Te regalo esta flor de cempasúchil;
que crece con tu esencia
entre los campos
que te gustaba mirar.

Te regalo esta flor de muerto;
no para pensar en tu partida,
ni en tu ausencia sobre nuestro tiempo;
sino para que hagas senderos
que nos guíen a ti
cuando llegue el momento.

Pequeña gran alegría
el recordarte sonriendo
y saber que por allá
estás corriendo;
entre cerros y cielos,
entre estrellas, con el viento.

Te regalo esta flor,
no de muerto,
sino de la vida que provocas.

Te regalo la luz
de una cera
en el centro de la mesa.

Te regalo un asiento
en el salón de mis recuerdos.

Te regalo esta flor amarilla
que un día tanto te gustó;
para que el aire se llene de su olor;
para saber que nunca
se extinguirá tu sonrisa;
ni con la fría lluvia,
ni con el fuerte sol.

-Angel Garcia

Los poetas muertos

"No me preguntes cómo pasa el tiempo"
José Emilio Pacheco 

Fantasmas alojados en el librero.
Voces viejas que atormentan.
Sentimientos puros que duelen.

Escritores muertos
que aún viven.
Escritores muertos
que te crean.

Susurros dentro de lápices;
gritos entre las hojas
que te cortan las venas
mientras te inyectan tinta.

Palabras bajas que obligan;
que se meten en tu alma,
bailando al ritmo de tu sufrir;
transformándote en monstruo.

Escritores sin vida/suicidas
que te viven/mueren entre páginas.

Poetas que te absorben
y te hacen crear
para no perder ante el tiempo.

Susurros entre los lápices
que te transforman en escritor.
Susurros entre las tripas
que te obligan a ser escritor.
Susurros que se liberan
al abrir un libro viejo
de un difunto autor.

-Angel Garcia

Estas manos que ves

Moribundas y frías;
estas manos tan torpes
y deseosas de ti.

Aclaman tu presencia;
sufren de tu ausencia.

Pobres y secas manos;
como desiertos,
que piden el agua
del manantial que es tu cuerpo.

Pobres y frías manos;
que por debajo de la luz
esperan tu calor.

Estas manos que ves;
estos dedos como ganchos
que buscan dibujar tu sombra.

Estas pobres manos;
que escriben sin cesar
tu nombre en tinta.

Estas manos
que podrían matarte;
que podrían matarme;
prefieren amarte
y decirte con el tacto
que eres hermosa.

-Angel Garcia

La muerte

Dama calavérica
que vistes de manto oscuro.

Sin juzgar y tan voraz;
te llevas a quien sea,
sin importar el color,
o la posición.

Tan justa e injusta.
Tan incomprendida y temida.
Susurras a la vida
tu viento de amor desesperado
y tomas sus regalos con fervor

Flaca sin sexo.
Que arrasas con los queridos
y no queridos.
Libertad del mundo físico;
temor de los mortales.

Quien sabe cuándo
te postres frente a los portales;
entre los pilares;
con la mirada inexpresiva de siempre;
anunciando la llegada
de una nueva vida al mundo.

-Angel Garcia

El espectador

Un delirio sobre dos piernas.
Un pobre y amargado residente.
El triste rezago de alguien sin rumbo;
de un preso a la oscuridad,
a la monotonía.

Un vagabundo
que raspa sus botas
sobre lo absurdo.

El espectador:
Un actor sin rol;
sin control del guion.
Una marioneta con reloj.

El espectador:
un ser impotente;
que desgasta su vida
tras pasar los días.
Un observador
que mira la inminente proximidad
de un lento final de la obra.

-Angel Garcia

Amanece

Un llanto crepuscular
que anuncia la llegada del alba.

Un océano oscuro
que se disipa
con la llegada del rey.

Los grillos se callan
y las aves emprenden
su vuelo.

Una mujer que se vuelve madre;
un niño que se vuelve hombre;
un hombre, que se vuelve algo.

Mar de lágrimas es el mundo.
Lamentos y euforias
que se sienten retumbar
sobre la atmósfera que pisamos.

Una orquesta sin fin, es el mundo.
Un teatro nocturno
que abre sus puertas al público
y levanta el telón,
para dar inicio al espectáculo
que es un nuevo día.

Una función,
a la que muchos no asistirán.

-Angel Garcia