“Así es cuando llueve”

Quisiera decir algo:
La lluvia trae consigo un juego de cartas para leer.

   A lo largo del fenómeno se desprenden olores y recuerdos tanto agradables como tristes; y el habitáculo en el que te encierras se vuelve un espacio al que te aferras para no asfixiarte.

  Ese instante en el que las gotas chocan contra el piso da lugar a tu transformación en pasado; aunque quizá deseas estancarte en un presente confortable: envuelto en cobijas y acariciando un gato. Quizá preferirías jugar un poco sobre un charco mientras te regocijas con el agua chocando sobre tu piel.

  Las gotas perecen; batallan con las hojas de unos árboles gigantescos para ellas, con la esperanza de victoria. Esa guerra es nuestro espectáculo; somos el morbo, siempre observando.

    Mientras el clima nos traga para su beneficio; para una melancolía disfrazada de  soledad. Nos perdemos en las fotografías de aquellos que perdimos, de los gatos que no pudieron volver.

   Un tono grisáceo y hermoso. Así es cuando llueve.

    Los niños preguntan "¿por qué el cielo llora?" y a los imbéciles se les inunda el alma con aguda tristeza: “Es que Dios está triste”; responden. Cuando llueve eres presa fácil; y los pensamientos te acorralan para devorarte mientras observas, hundido en la humedad de un suelo rasposo.

   Un sin fin de perspectivas sobre el entorno antiguo y asqueado de tI; algo fantástico, si me preguntan.

 -Angel Garcia

Amante amorfo

Los amantes no tienen que ser simétricos. No existe el amante perfecto; siempre tienen esa sonrisa; sí, aquella que te alegra el día detrás de una cortina de calamidades, de pecados y traición.
  

   Su sexo no tiene que ser profético. Tiene que ser bestial, sudoroso y amoroso; poético, en esencia. Sin lamentarse por el tiempo. Sin excusas y sin espacios personales.

  Los amantes son errantes; vagos que caminan solitarios entre sábanas sucias y que nadan sobre la desesperación perpetua; tratando de sentirse acompañados aunque sea del humo que despide un cigarro moribundo.

 No hay amante perfecto; todo es inestabilidad y ya. Una torre de adrenalina y olores fuertes y rezagados tan alta que tambalea, se desvela y sufre de incendios monstruosos.

 No existen los amantes perfectos; sólo existen quienes proyectan música en su vaivén, o desprenden letras de los ojos; quizá hay quienes sólo muestran la sombra de una brutalidad o dulzura; inteligencia o estupidez; pero nunca todas y en armonía.

 No existe el amante perfecto. La gente se pierde buscando lo mismo; unos brazos cálidos y llenos de espinas. Debemos conformarnos con lo que existe; con la belleza de la imperfección; con la frialdad de dos manos y el vapor de unos labios que dicen "te amo".

  No existe el amante perfecto; sólo una canción desproporcionada; un blues caótico que se toca con desenfreno a la medianoche, o cuando hay oportunidad.

  No existe algo parecido. Sólo dos seres amorfos apestando a desesperanza y comprensión mutua a la hora de traicionar.

  -Angel Garcia

El juego

Policías y ladrones jugaban los niños en los barrios, colonias o calles de distintos lares. Míralos jugar, míralos en la inocencia de la diversión; porque en cualquier momento se marcharán a la escuela, y el estudio será su nuevo juego; el juego en el que muchos perderán y a otros no les parecerá divertido; entonces desertarán para jugar otra cosa.

   Corren tras de ellos mismos, sonriendo y disparando imaginariamente. Policías y ladrones jugaban los niños; jugaban antes de preocuparse por el futuro, antes de perder la inocencia.

   Existían otros juegos, como las escondidas, correteadas... quizá luchar cuerpo a cuerpo -aunque en realidad sólo se abrazaban muy fuerte y se tiraban contra el suelo a revolcarse-. Jugaban los niños, felizmente en el parque, en su calle, fuera o dentro de su casa... en el patio, quizá, o incluso en el mercado, mientras acompañaban a mamá por las verduras. Jugaban antes de que ya no hubiese verduras en la casa; antes de entender lo que hacía sufrir a mamá; jugaban antes de ver, antes de leer, estudiar y convertirse en profesionistas sin comida, ni empleo.

   Ahora esos niños con bigote, cabello largo, barba, busto... con más masa corporal y aquella voz que había cambiado; también las ideas habían cambiado... todo había cambiado. Ahora ellos toman las armas, no de juguete, ni imaginarias, y se preparan para un juego del que quizá no regresen.

  Esto ya no es policías y ladrones. Ahora el juego se llama "Tierra y Libertad".

"Cuervo No.02"

Plumaje de pesadillas. Almas perdidas en tu manto oscuro. Sin cigarros me siento a observarte y me pesa tu mirada penetrante. Cuervo maldito, que a las brujas obedeces, devora mi esencia y déjame en los huesos; sin penas, y sin lágrimas.. sólo los huesos.

  -Angel García

"Bruja No.01"

"Los demonios te acechan; no se dan cuenta de que al final del día son tus presas." 

-Angel García

Degradación temporal

El tiempo no se detiene, sólo degrada todo su paso. Los monstruos que lo acechan perece ante él, y los hombres que lo retan se desintegran siempre. Oh basto océano, sin fin ni gloria; sólo tú... siendo el tiempo, solitario, sin rumbo y sin destino. 

-Angel Garcia

Agonía del escritor

La agonía del escritor no es nada más que la misma necesidad de escribir sin rumbo. Y la muerte que se presenta de no poder hacerlo. 

-Angel García

Credo a Lilith

No creo en un dios poderoso, creador de tierras y del cielo, sino en ti, clavándome al infierno en una cruz como si fuese Jesucristo. Creo en lo invisible y dudo de lo que veo, como imágenes santas de la iglesia.
Creo en ti, como deidad o mesías, partiendo la cama para abrir el averno y liberar demonios.
Diosa sin dioses, oscuridad de la noche, la verdad absoluta cubierta de mentiras y una piel desnuda y pegada a los huesos; creadora y creación, de la naturaleza, no de aquél "padre" anfitrión de una falacia creacionista.
A nosotros los hombres ofreces salvación a cambio de locura, y te ríes de los santos, que bajan del cielo, desde aquella cama en el inframundo. Te carcajeas de la charlatanería de María -que disque la violó una paloma-, y nos devoras; devoras hombres y mujeres; nos crucificas en tu sexo y nos guardas por tres días, aguardando la resurrección, según mil escrituras.
Y vendrás, de nuevo, para juzgar a los vivos y felicitar a los muertos, y tu dictadura no tendrá fin.
No creo en el espíritu santo, creo en tu sexo dador de vida que "ofende" al padre y al hijo por recibir la misma adoración y gloria, cortesía de nosotros los hombres, los poetas y de las mujeres también.
Creo en tu cuerpo como iglesia, no santa, ni católica ni judía, ni apostólica.
Confirmo que el bautismo a tu manera me encanta; aquél ritual de iniciación con el que me embarro de pecados sin perdón.
Espero la resurrección en tu cuerpo y una mejor vida para el mundo futuro.
Amén.
   .Angel García.