Old man

Sacúdete los sueños
de ese cabello tan sucio.

Escribe unos versos
llenos de rabia y lágrimas.

Hombre viejo,
que ya no sabes de realidad.
Hombre joven,
que nunca fue prudente.

Tus huesos se pudren
a corta edad;
tus sesos los vuelas
con humo de cigarrillos.

Por favor, hombre,
pasa y deja el esqueleto seco
en la cama de invitados.

Quítate el traje de humano,
que ya no perteneces a ellos.

Lávate las manos y la cara;
así quizá tus ojos vean mejor
y tus dedos puedan
tomar mejor la pluma,
o el vaso, o la guitarra.

Hombre que ahora lloras.
Sigue llorando y escribe sin pena.

Hombre viejo,
que te creíste rey.
Llora y recuerda lo que fuiste.
Llora y asimila que ya no existe.
Llora, y exhala el último aliento
con un gran grito amargo.

   -Angel García

Un poema, una flor, un amor

La poesía que se marchita
por leerse sin pasión.

La flor que se olvida
en medio de una mesa vieja.

El amor, que se juega con revólver
tras matar a alguien.

Un poema
que seca su tinta
luego de un tiempo.

Una flor,
que se leyó mucho.

Un amor,
que perdió pronto.

Un poema que marchitó;
una flor que fue olvidada,
una lágrima silenciosa
que no salvó nada
y un amor
que observó todo
con una sonrisa.

   -Angel Garcia

La canción final

Cuando sientas que la garganta
ya no traga más saliva;
que las piernas no caminan;
que los brazos no luchan más;
que tus manos no puedan crear.

Las pastillas secas;
las mejillas húmedas;
y una noche helada
que transforma sueños
                           en pantanos.

Cuando la respiración
decide ausentarse,
pero tú quieres luchar.

Cuando terminas de llorar,
y la última canción deja de sonar,
puedes tomar el revólver
y disparar al espejo.

El vidrio no ensucia tanto
como tu sangre de tinta.

    -Angel Garcia

Rabia

Emergiendo desde lo hondo
de una tristeza pura.

Te mira con ojos inhumanos
a través de un espejo roto.

Impotencia: el verdugo.
Tú: un pobre bulto carcomido
                                    por el miedo.

Una garganta seca,
llena de lágrimas.

No hay justicia en ella.
No hay sensatez.
No hay paz.

Esparcida por el mundo.
Creando esporas de fuego;
soltando palabras lacerantes.

Cenizas de los pueblos;
gas en las calles;
guerras de patios escolares.

No hay curso natural.
Respira y cuenta.
Respira y cuenta
cerrando los ojos;
dejando que su filo
te corte la garganta.

Entonces podrás exhalarla
con un ostentoso llanto.

       -Angel Garcia

Paredón

Escucho a los ladrillos
escupir la historia.

Lamentos y gritos;
lamentos y ladridos.

Frente al paredón
se escuchan los ecos
de una emboscada programada;
el sonido de pasos apresurados:
el llanto de una violación.

Se miran, frente al paredón,
las manchas de sangre,
las manchas de manos,
las manchas de tristeza.

A chorros se escuchan
caer las lágrimas
de un cielo infeliz
que moja las canciones
y los huesos rotos;
que empapa la tinta
y deshace el papel.

Ladrillos que guardan lamentos,
es el paredón.
Esperando ser demolido,
para perderse en el tiempo.

En el paredón
se refleja la miseria
de un mal día;
del peor, para algunos.

   -Angel Garcia

Tan sólo

Una ilusión desesperada.
Una obsesión llevada al límite.
Aquel orgasmo preciso y horrendo.

Tan sólo dos sombras
que roban versos
llenos de humo
a unas estrellas enamoradas.

Tan sólo sonrisas furtivas,
y un sentimiento doloroso.

Almas errantes que vagan
sobre un manto negro.
Montados en un siniestro carrusel.

Sólo ambición,
lujuria y despecho;
buscando llenarse
del calor de otro cuerpo.

Tan sólo alcohol.
Tan sólo palabras que hieren.

Tan sólo muerte,
tan sólo olvido,
tan sólo un brindis.

Un momento fuera del tiempo;
dos dioses muertos
entre despojos del pasado;
sin ataúd,
sin rezos,
sin nada.

Tan sólo otra historia
envuelta en la infinita tinta.

Sólo vidas que se transforman.
Tan sólo el tiempo
que te exprime.

Tan sólo un momento eterno
que ya murió.

-Angel Garcia

Los poetas muertos

"No me preguntes cómo pasa el tiempo"
José Emilio Pacheco 

Fantasmas alojados en el librero.
Voces viejas que atormentan.
Sentimientos puros que duelen.

Escritores muertos
que aún viven.
Escritores muertos
que te crean.

Susurros dentro de lápices;
gritos entre las hojas
que te cortan las venas
mientras te inyectan tinta.

Palabras bajas que obligan;
que se meten en tu alma,
bailando al ritmo de tu sufrir;
transformándote en monstruo.

Escritores sin vida/suicidas
que te viven/mueren entre páginas.

Poetas que te absorben
y te hacen crear
para no perder ante el tiempo.

Susurros entre los lápices
que te transforman en escritor.
Susurros entre las tripas
que te obligan a ser escritor.
Susurros que se liberan
al abrir un libro viejo
de un difunto autor.

-Angel Garcia

La muerte

Dama calavérica
que vistes de manto oscuro.

Sin juzgar y tan voraz;
te llevas a quien sea,
sin importar el color,
o la posición.

Tan justa e injusta.
Tan incomprendida y temida.
Susurras a la vida
tu viento de amor desesperado
y tomas sus regalos con fervor

Flaca sin sexo.
Que arrasas con los queridos
y no queridos.
Libertad del mundo físico;
temor de los mortales.

Quien sabe cuándo
te postres frente a los portales;
entre los pilares;
con la mirada inexpresiva de siempre;
anunciando la llegada
de una nueva vida al mundo.

-Angel Garcia

El espectador

Un delirio sobre dos piernas.
Un pobre y amargado residente.
El triste rezago de alguien sin rumbo;
de un preso a la oscuridad,
a la monotonía.

Un vagabundo
que raspa sus botas
sobre lo absurdo.

El espectador:
Un actor sin rol;
sin control del guion.
Una marioneta con reloj.

El espectador:
un ser impotente;
que desgasta su vida
tras pasar los días.
Un observador
que mira la inminente proximidad
de un lento final de la obra.

-Angel Garcia

Amanece

Un llanto crepuscular
que anuncia la llegada del alba.

Un océano oscuro
que se disipa
con la llegada del rey.

Los grillos se callan
y las aves emprenden
su vuelo.

Una mujer que se vuelve madre;
un niño que se vuelve hombre;
un hombre, que se vuelve algo.

Mar de lágrimas es el mundo.
Lamentos y euforias
que se sienten retumbar
sobre la atmósfera que pisamos.

Una orquesta sin fin, es el mundo.
Un teatro nocturno
que abre sus puertas al público
y levanta el telón,
para dar inicio al espectáculo
que es un nuevo día.

Una función,
a la que muchos no asistirán.

-Angel Garcia

Vida es un poema

La frágil esfera
que refleja tu tiempo
y tus sueños.

Una proyección de ti
en un espacio infinito.

La vida es poesía triste;
que te recita entre susurros
los versos de una noche
fría y escandalosa.

Las estrellas rotas,
que acompañan
a una luna encendida,
te iluminan el rostro
con el que naciste,
y con el que morirás.

Los grillos, que lloran
mientras hacen música.
O las aves tristes
que casi no caminan.

Aquello que miras
y no deseas comprender.
O las flores marchitas.
O el café amargo.

Vida es las risas efímeras
como cigarros o dulces;
y recuerdos eternos
como las horas.

Vida es un poema triste
que nos regala versos,
y nos ruega escribirlo,
y leerlo, con amor.

-Angel Garcia

Triste reflejo de un hombre que se mira al espejo tristemente

¿Cómo puedes levantarte
y mirarte al espejo?

Tras largas noches
me torturo
con su manto ausente.

Y tú, pasas los días
como si no importara.
Como si un alma muriera
y tú lo disfrutaras.

Entre tanta porquería
y poesía barata,
el alcohol
me deja borrosa la vista
y los cigarros
matan a mis gatos lentamente.

Tocan las canciones
y yo sigo escribiendo
cosas sin continuidad
ni pureza.

¡Dios mío!
¿Cómo puedes levantarte
de la cama así de feliz?

Sin que te estruje
el colchón
y el sol te queme la espalda.

O sin que las moscas
bailen sobre tu piel
gris y sin vida.

No lo entiendo.
Quizá nunca lo entenderé.

Aunque quizá nunca me importe.

   -Angel Garcia

El jardín burlón

Buscamos entre las rosas
los estragos del pasado.

Las arañas marcan
lo viejo de tus recuerdos,
y lo que fuimos en el invierno.

Te pones nostálgico,
y recuerdas tu risa de niño.
Los dientes caídos,
los raspones y los berridos.

Mientras lloras
la pared se ríe de nosotros.
Y las enredaderas
te ahorcan por morbo,
para ver más lágrimas.

Los hongos que crecen
sobre tus pies,
bailan al ritmo del aire
una danza burlona.

Yo sólo observo
y escribo lo que veo
el jardín que se goza
de tu sufrir,
y de tu nostalgia.

Sólo miro,
porque es más fácil mirar
y ser poeta,
que despertar,
y ser un hombre.

 -Angel Garcia

2 de Octubre

El olor de la sangre aún puede sentirse;
la densidad y el color aún existen. La plaza se cubre con una tranquilidad escalofriante. La imaginación de los niños puede ver a los fantasmas de la escena sangrienta; y si sollozan, no se sorprendan;
y si ignoran... menos. Tlatelolco en la monotonía ignora el daño irreparable; el hedor de los cuerpos olvidados se mezcla con el smog de la ciudad. Los ecos que persisten no son más que gritos de ayuda y desprecio; se confunden con el noticiario que indica en el clima un día soleado,
o lluvioso, en el caso más apropiado.
En Tlatelolco llueve; cada 2 de Octubre llueve para limpiar la sangre derramada de los muros perforados y traumados. La tranquilidad enfermiza en las calles de Tlatelolco es insultante y triste; una fosa de ignorancia en donde los ideales se encuentran sepultados. En Tlatelolco llueve para limpiar el desastre humano.
El desastre que olvidamos.

En la plaza se miran los cuerpos.
Caminan sin vida, entre nosotros.

Tlatelolco está triste y nosotros atrapados en la rutina; ofendiendo al buen futuro que puede volver a ser acribillado.

-Angel García.

Hasta entonces

Cuando los gallos cantan
y la eternidad se asoma.

Cuando sueñas inmundo
y despiertas en lágrimas.

Cuando te enamoras y pierdes.
Cuando te enamoras y ganas.

Cuando la noche te asusta,
pero te quedas en medio de ella;
cuando esperas en medio de ella.

Cuando le lloras a tus muertos;
cuando tu gato regresa.

Cuando mueres de hambre,
cuando mueres de sueño,
de sed, de ilusión, de ella, de él;
cuando mueres o no mueres de amor.

Cuando odias al amor;
cuando amas el odio, o viceversa.

Cuando las gotas brotan de tus ojos
por una mosca ahogada
o un escarabajo de cabeza.

Cuando te distraes.
Cuando lo simple es más grande que tú.

Cuando dibujas luego de cien borrones.
Cuando escribes luego de mil rayones.
Cuando lees ciego y sin lentes.

Cuando tropiezas;
cuando te caes;
cuando te callas;
y sobre todo cuando sigues;
cuando te levantas y gritas.

En todo caso,
cuando sobrevives.

Sólo entonces dejas de ser un ente
y te transformas en humano.

-Angel García

Entre tus dedos

Entre tus dedos
viven los clavos de mi ataúd.

Los cigarrillos que te encanta fumar
luego de pulverizarme
con tu poesía vulgar,
oscura y húmeda.

Entre tus dedos
se encuentra el borde del precipicio.
La telaraña de una irrealidad.

Un acantilado que me separa
de la evaporación existencial.

Entre tus dedos
existe aquello que me incita
a entregar estos labios desérticos,
como ofrenda a lo que llevas dentro.

Entre tus dedos
se pierde mi cabello sucio
como el olor a tabaco resagado.

Entre tus dedos
se avistan los personajes
de mi espectáculo mental,
espectros y monstruos de un vals caótico
que bailan desentendidos, al compás de tu figura;
de mis ojos, quizá de suspiros.

El humo se desprende del cilindro
entre tus dedos.

Hipnótico elixir visual;
maldito mapa que me guía
a las islas de tu cuerpo.

Sales debajo de sábanas masacradas y cansadas;
con tus garras de cuervo me atrapas,
me estrangulas y me tragas
con los temores que nunca mencioné.

Tus uñas me laceran la carne
y me arrancan el traje hasta dejarme en los huesos.

Al final del show te escucho
susurrar, como para ti, "buen provecho".

Una mirada sádica,
la piel en el suelo
y unos dientes que muerden en círculos, 
que succionan mi alma
y a veces la del cigarrillo.

- Angel García.

Oda al perro

El perro.
Un ente errante
en busca de amor
afecto y compañía.

Herido hasta los huesos.
batallando contra
su misma especie;
destrozado hasta el aliento
por el descuido de otra
que se cree superior.

Vaga el pobre ser vivo,
entre andenes de la vida;
a través del tiempo
y de piernas gigantescas
de los humanos.

Camina sin rumbo
por las calles que se cruzan;
atravesando umbrales;
viviendo en arrabales.

Trata de llegar a un destino incierto:
la familia tan amorosa
que lo abandonó a su suerte,
después de ser parte crucial
de la misma que lo desechó.

Pobre ser vagabundo.
Estrujado por el hambre;
sin noción o seguridad
del rostro que le muestra
el destino como obsequio.

Quizá la dama calavérica
venga, al fin, para expiar
su tormentosa condena
y librarlo, de una vez por todas,
del caótico holocausto social.

-Angel García. 

Tecnoamante

Te diré un secreto.
Es algo burdo y con tanto sentido
como tu mísera existencia.

Tú me amas.
No puedes negarlo. No puedes
vivir si mi ausencia te golpea.

Y odias eso.
Odias que te despierte en las mañanas;
en el gélido abrazo de la madrugada.

Sin embargo, me haces dormir
entre tus brazos o en la otra almohada.

Podrás parlotear todo lo que quieras.
A fin de cuentas ellos pensarán
lo mismo que pasa por tus palabras.

Pero la realidad es otra.
La realidad es que yo no soy el objeto
sino tú, como mi pobre herramienta.

Mírame con desprecio, si quieres.
Pero me amas. Y me he convertido
en parte crucial de tu vida.

Me necesitas para no sentirte solo.
Y amas plenamente que te cante.

Soy tu amante, soy tu todo.
Tu mundo gira alrededor mío. 

Tú te vuelves el engrane.
Un simple tornillo de aquella fábrica
perversa llena de máquinas mastodontes
macabras y reemplazables.

Te transformas en un pobre peón. 

En otra simple sardina dentro de la red.

Y cuando me pierdas o al fin muera,
reencarnaré en algo similar, no como tú
que sólo serás reemplazado por otra tuerca.

Pero yo seguiré ahí,
tumbándote el cabello y los dientes,
acabando con tus ojos y tus neuronas.
Y jamás te desharás de mí.

Porque, a fin de cuentas,
tú sólo eres el humano esclavo
que juega a las deidades, y yo
tu dios electrónico. Tu tecnoamante.

Ella vendrá por ti un día.

Hasta entonces podrás ser mío
sin darte cuenta,
hasta ese día, al fin...
de que no valgo la pena. 

-Angel García.

La dama plateada

Aquella dama,
que en las noches se aparece,
plateada e irreal,

como una ilusión dentro del sueño.

¿Quién es ella?
¿Musa de poetas,
escritores, bohemios y demás?

No es más que una ladrona de luz
a la estrella enorme rojiza,
y de suspiros a los infames enamorados.

No es más que un obsequio vano.
Un punto más al rostro de la noche.

La oscuridad se vuelve menos
con su presencia;
entonando un cuarteto
con las estrellas que a lo lejos tocan.
Allí coloco mis pensamientos
tan vagos y efímeros.

Podría dedicar una sarta de palabras;
un discurso tan vacío como su belleza.
Un discurso largo y simple
dentro de un círculo eterno.

Aquella dama es hermosa, debo admitir.

Figura hipnotizante que estimula lágrimas.
Una droga celestial, cósmica y lumínica.

Mientras tanto yo,
un ser abyecto y mal poeta,
que trató de seducirla con versos sin rima,
sin sentido, como pensamientos de loco;
tratando de dejarla sin palabras.

Ella siempre fue indiferente;
nunca me miró; nunca lo hará.

Sin ojos y sin compasión devora las almas
que dan luz, donde debería ser sombra.

Me sirvo una dosis de su resplandor
a través de estos ojos
y quedo absorto frente a ella. 

Es temible, y la maldigo.
Al mismo tiempo me olvido,
por un momento, de esta vida,
de la realidad.

Me hace olvidar
el día que murió,
las personas que no nacieron.

Me hizo olvidar mi papel
sobre éste punto.

Me hizo mirarla
y amar su brillo.
Todo sin siquiera
voltear a verme.

-Angel García. 

No existe

Dentro de éste texto tan ruin
me gustaría aprovechar y decir
que la noche es tan gélida
como tu alma o el infierno.

Que tu ausencia es tan fuerte
y que ya no me queda
ni tu aroma a muerte enamorada
para aferrarme a lo que no existe.

Un dios muere en estos instantes
y un demonio llora en su lecho de muerte;
mientras yo me encierro en la oscuridad
del inminente habitáculo,
para guardar minuciosamente mi fe
que en tus pupilas ha dejado de existir,
matando así al dios previamente mencionado.

Sinceramente creo que mi hora se acerca
en éste momento bello y nocturno,
en éste espacio tan oscuro como el vacío;
y la verdad es que considero inútil
el hecho de rezar en una situación como esta.

Aquél dios al que pude pedir plegaria
no se encuentra en la habitación,
se desangra mientras me desangro yo.

Toda esperanza ha dejado de existir.
Dios no existe dentro de éste cuarto
y tú, mi única deidad a la que rezaría,
ya no estás aquí, sino en el jodido
cementerio de mi memoria.

-Angel García.