La morena

Allá, sobre el horizonte
miro tus alas que me abrazan.
Entre suspiros te toco,
y la noche parece tu piel.

Me tragas con tu adrenalina
al caer la lluvia eterna,
mientras tu cabello
se enreda en mi esqueleto seco.

Te miro volar alto,
morena mía,
y te quiero
parada sobre todo lo que soy.

Sobre todo lo que fui,
y sobre todo lo que seré
luego de la muerte.

La vida llena de incoherencias
me acerca a tu pecho
dulce y sutil
que me acoge
como madre al infante.

Morena linda,
si al fin fueras mía,
mis brazos se volverían raíces
y tú serías la tierra fértil
que conmigo se fundirá.

Te quiero, morena.
Te quiero a ti y a tus lunares;
a tu nariz de cerro,
y a tus ojos de estrellas.

Te quiero sobre un mundo
que te extraña cada día;
y con mis pies
acaricio tu sierra.

Morena hermosa,
si tan sólo te viera volar
hasta que los sueños
no te toquen
y la rutina te pierda de vista.

Si tan sólo tuviera la dicha
de verte en el cielo
y sus espejismos,
morena mía,
te prometo
que me quedaré esperando
sobre la mesa
en mi ataúd
a que vengas y me liberes
de esta jaula que me aleja de ti.

   -Angel García.

Triste reflejo de un hombre que se mira al espejo tristemente

¿Cómo puedes levantarte
y mirarte al espejo?

Tras largas noches
me torturo
con su manto ausente.

Y tú, pasas los días
como si no importara.
Como si un alma muriera
y tú lo disfrutaras.

Entre tanta porquería
y poesía barata,
el alcohol
me deja borrosa la vista
y los cigarros
matan a mis gatos lentamente.

Tocan las canciones
y yo sigo escribiendo
cosas sin continuidad
ni pureza.

¡Dios mío!
¿Cómo puedes levantarte
de la cama así de feliz?

Sin que te estruje
el colchón
y el sol te queme la espalda.

O sin que las moscas
bailen sobre tu piel
gris y sin vida.

No lo entiendo.
Quizá nunca lo entenderé.

Aunque quizá nunca me importe.

   -Angel Garcia

El jardín burlón

Buscamos entre las rosas
los estragos del pasado.

Las arañas marcan
lo viejo de tus recuerdos,
y lo que fuimos en el invierno.

Te pones nostálgico,
y recuerdas tu risa de niño.
Los dientes caídos,
los raspones y los berridos.

Mientras lloras
la pared se ríe de nosotros.
Y las enredaderas
te ahorcan por morbo,
para ver más lágrimas.

Los hongos que crecen
sobre tus pies,
bailan al ritmo del aire
una danza burlona.

Yo sólo observo
y escribo lo que veo
el jardín que se goza
de tu sufrir,
y de tu nostalgia.

Sólo miro,
porque es más fácil mirar
y ser poeta,
que despertar,
y ser un hombre.

 -Angel Garcia

Tres horas después

 Me siento sobre la banca
y te espero por sobre el mundo.

El tiempo se detiene
y yo sonrío al horizonte;
buscándote entre los faroles
y a través de la oscuridad.

Mientras vacilo con cigarrillos,
al borde de esta banca
te espero como un loco

Como un tipo en su boda,
sin novia, sin perro.

Te espero, entre los arbustos
y las multitudes
y no te veo.

Te pienso, y te siento;
pero no te veo.

Sobre el mundo
y sentado en la banca
te espero por última vez.

Y nunca llegas.
Luego de tres horas
te espero.

Mejor voy a mi tumba
ahí sé que me esperas.

   -Angel Garcia