Cliché

                                                    Diciembre

Brindemos por todo.
Por una vida que va y otra que viene.
Brindemos por una casa sucia,
por un gato sin ojo.

Brindemos por nuestra vida
envuelta en papel de regalo;
por tener fechas especiales,
personas especiales,
animales especiales.

Brindo por las noches árticas y lluviosas.
Por los cigarros que no fumé.
Por los poemas que no tuve que escribir.

Brindo por un tiempo que es prestado.
Que se reclama con un apagón de luz.
Brindo por lo especial de esta vida
que se acorta un año mas.

No brindó por nada más.
Sólo salud, sueños, deseos;
una que otra broma de mal gusto,
y un reloj que no se detiene
nunca.

     -Angel Garcia

Tan sólo

Una ilusión desesperada.
Una obsesión llevada al límite.
Aquel orgasmo preciso y horrendo.

Tan sólo dos sombras
que roban versos
llenos de humo
a unas estrellas enamoradas.

Tan sólo sonrisas furtivas,
y un sentimiento doloroso.

Almas errantes que vagan
sobre un manto negro.
Montados en un siniestro carrusel.

Sólo ambición,
lujuria y despecho;
buscando llenarse
del calor de otro cuerpo.

Tan sólo alcohol.
Tan sólo palabras que hieren.

Tan sólo muerte,
tan sólo olvido,
tan sólo un brindis.

Un momento fuera del tiempo;
dos dioses muertos
entre despojos del pasado;
sin ataúd,
sin rezos,
sin nada.

Tan sólo otra historia
envuelta en la infinita tinta.

Sólo vidas que se transforman.
Tan sólo el tiempo
que te exprime.

Tan sólo un momento eterno
que ya murió.

-Angel Garcia

Flor de muerto

A Diana María García

Te alejaste de nuestra vida
sin opción de elegir.

Sufrimos tu partida;
no obstante,
tu recuerdo
ocasiona sonrisas.

Fuiste lo que eres hoy en día:
luz en la mirada.

Y ahora juegas entre flores amarillas;
con aromas que provocan gozo.

Te regalo esta flor de cempasúchil;
que crece con tu esencia
entre los campos
que te gustaba mirar.

Te regalo esta flor de muerto;
no para pensar en tu partida,
ni en tu ausencia sobre nuestro tiempo;
sino para que hagas senderos
que nos guíen a ti
cuando llegue el momento.

Pequeña gran alegría
el recordarte sonriendo
y saber que por allá
estás corriendo;
entre cerros y cielos,
entre estrellas, con el viento.

Te regalo esta flor,
no de muerto,
sino de la vida que provocas.

Te regalo la luz
de una cera
en el centro de la mesa.

Te regalo un asiento
en el salón de mis recuerdos.

Te regalo esta flor amarilla
que un día tanto te gustó;
para que el aire se llene de su olor;
para saber que nunca
se extinguirá tu sonrisa;
ni con la fría lluvia,
ni con el fuerte sol.

-Angel Garcia

Los poetas muertos

"No me preguntes cómo pasa el tiempo"
José Emilio Pacheco 

Fantasmas alojados en el librero.
Voces viejas que atormentan.
Sentimientos puros que duelen.

Escritores muertos
que aún viven.
Escritores muertos
que te crean.

Susurros dentro de lápices;
gritos entre las hojas
que te cortan las venas
mientras te inyectan tinta.

Palabras bajas que obligan;
que se meten en tu alma,
bailando al ritmo de tu sufrir;
transformándote en monstruo.

Escritores sin vida/suicidas
que te viven/mueren entre páginas.

Poetas que te absorben
y te hacen crear
para no perder ante el tiempo.

Susurros entre los lápices
que te transforman en escritor.
Susurros entre las tripas
que te obligan a ser escritor.
Susurros que se liberan
al abrir un libro viejo
de un difunto autor.

-Angel Garcia