Analogía

Mujeres: lo más cercano a un dios.
Y dado éste punto, profundicemos.

Cabe aclarar que todos miran a un dios
como máximo, lo más hermoso y misericordioso;
aquella figura que debe ser venerada,
a la que se debe rendir tributo y plegaria;
aquello en lo que puedes cubrirte
en una tempestad enorme e impetuosa.

Todos ven a un dios como algo magnifico,
un ser insuperable o inalcanzable
para nosotros, pobres mortales.

Y, sinceramente, está bien.

Está bien comparar algo como el concepto “Dios”
con lo que es y conforma una mujer;
a fin de cuentas una mujer es eso y más.
Una mujer viaja más allá de lo que podemos describir.

Pero también tenemos que recalcar otro punto:
Un dios no es todo bondad…
Un dios es un psicópata,
un dios se torna indiferente, destructivo,
celoso y hasta posesivo.

Un dios puede llevarse cualquier alma,
de cualquier individuo que se le ocurra,
y devorarla para luego desecharla
por el retrete, o por las nubes cuando llueve,
¿qué sé yo? Sólo soy un ente con una pluma.

Un dios es un asesino de lacayos,
un apostador de esperanza,
un buen jugador de ajedrez.

Un dios se puede enfurecer,
y si eso llegase a ocurrir,
todo a su paso se hace cenizas;
lo antes tan hermoso y bello
se torna de un gris caótico.

La ilusión se desmorona
y la realidad tan severa se instala frente a tus ojos.

Y, efectivamente, así es una mujer.
Una mujer es eso y más.
Destructiva e indiferente cuando gusta
y cuando no gusta serlo.

Una mujer es un dios en todo sentido:
es algo perfecto, algo destructivo;
el mejor paraje cósmico, y el más triste,
el más violento, el más bello,
todo y más a la vez.

Una mujer es lo más edénico, hermoso,
algo divino que, a su vez,
logra ser mortal y oscuro, infame y devastador.

Una mujer es lo más cercano a un dios.
La única diferencia,
es que la mujer es real
y el dios innecesario.

-Angel García.

¿De qué sirve?

Dicen que ese trozo de tela,
pintado de tres colores
y con un ave majestuosa en medio,
tiene una belleza inigualable.

Que aquél cántico semi-religioso 

y representado como un grito de guerra
es el más hermoso del mundo.

¿Pero eso de qué sirve?
¿De qué sirve? Si aquél canto hermoso
lo entonan millones de voces al unísono,
pero con indiferencia, una indiferencia
absoluta y mortal; y con hipocresía
los “altos mandos”, la más bestial de todas.

¿De qué sirve que aquella bandera
esté postrada en un alto mástil?
si está deprimida… llorando,
llorando por cómo la tratamos
y por cómo pervertimos lo que representa.

¿De qué sirve la gastronomía típica
de éste gran país? Si sus conciudadanos
prefieren los sucios y mundanos intentos de comida
que las multinacionales ofrecen.

¿De qué sirve una diversidad cultural?
Si las culturas mueren, poco a poco,
a gritos en oídos sordos.

¿De qué nos sirven un Teotihuacán,
un Xochicalco, o un Monte Albán?
Si preferimos tomarnos una foto
frente a la Torre Eiffel,
o “sosteniendo” la Torre de Pisa.

¿De qué sirvió Zapata y sus ideales?
Ideales inquebrantables.
Si las sanguijuelas conservadoras
siguen privando nuestra tierra y nuestra libertad.

Dicen que la bandera no revolotea
porque no hay viento esta tarde.
A mí ya se me hizo mucha coincidencia.

Yo opino
que la patria está triste;
y por más viento que haya
ella no se animará
hasta que la apreciemos
y cortejemos
como sólo ella lo merece.

-Angel García.

La dama plateada

Aquella dama,
que en las noches se aparece,
plateada e irreal,

como una ilusión dentro del sueño.

¿Quién es ella?
¿Musa de poetas,
escritores, bohemios y demás?

No es más que una ladrona de luz
a la estrella enorme rojiza,
y de suspiros a los infames enamorados.

No es más que un obsequio vano.
Un punto más al rostro de la noche.

La oscuridad se vuelve menos
con su presencia;
entonando un cuarteto
con las estrellas que a lo lejos tocan.
Allí coloco mis pensamientos
tan vagos y efímeros.

Podría dedicar una sarta de palabras;
un discurso tan vacío como su belleza.
Un discurso largo y simple
dentro de un círculo eterno.

Aquella dama es hermosa, debo admitir.

Figura hipnotizante que estimula lágrimas.
Una droga celestial, cósmica y lumínica.

Mientras tanto yo,
un ser abyecto y mal poeta,
que trató de seducirla con versos sin rima,
sin sentido, como pensamientos de loco;
tratando de dejarla sin palabras.

Ella siempre fue indiferente;
nunca me miró; nunca lo hará.

Sin ojos y sin compasión devora las almas
que dan luz, donde debería ser sombra.

Me sirvo una dosis de su resplandor
a través de estos ojos
y quedo absorto frente a ella. 

Es temible, y la maldigo.
Al mismo tiempo me olvido,
por un momento, de esta vida,
de la realidad.

Me hace olvidar
el día que murió,
las personas que no nacieron.

Me hizo olvidar mi papel
sobre éste punto.

Me hizo mirarla
y amar su brillo.
Todo sin siquiera
voltear a verme.

-Angel García. 

No existe

Dentro de éste texto tan ruin
me gustaría aprovechar y decir
que la noche es tan gélida
como tu alma o el infierno.

Que tu ausencia es tan fuerte
y que ya no me queda
ni tu aroma a muerte enamorada
para aferrarme a lo que no existe.

Un dios muere en estos instantes
y un demonio llora en su lecho de muerte;
mientras yo me encierro en la oscuridad
del inminente habitáculo,
para guardar minuciosamente mi fe
que en tus pupilas ha dejado de existir,
matando así al dios previamente mencionado.

Sinceramente creo que mi hora se acerca
en éste momento bello y nocturno,
en éste espacio tan oscuro como el vacío;
y la verdad es que considero inútil
el hecho de rezar en una situación como esta.

Aquél dios al que pude pedir plegaria
no se encuentra en la habitación,
se desangra mientras me desangro yo.

Toda esperanza ha dejado de existir.
Dios no existe dentro de éste cuarto
y tú, mi única deidad a la que rezaría,
ya no estás aquí, sino en el jodido
cementerio de mi memoria.

-Angel García.