Los faroles rotos

Los faroles, cuando se rompen, irradian cierta oscuridad. Dentro de dicha oscuridad producida en la ciudad se esconden  cosas poco convencionales para la iluminación céntrica. Borrachos y despechados, creyéndose poetas, recitando versos y cantando notas de tal manera que te sangren los oídos -esto, claro, luego de una buena jornada en el bar-; prostitutas y drogadictos envueltos en mantas de cinismo y alucinación; vagabundos que van de paso por las sombras de los focos fundidos; ratas con coronas, duendes montando perros y uno que otro monstruo que se refugia en las sombras con sus cámaras fotográficas o sus pinceles y libretas, esperando el orgasmo de una mujer para poder inmortalizarlo en papel.

    El mundo dentro de la oscuridad de los faroles rotos es intrigante, melancólico, desgarrante, y lo más importante, sólo unos cuantos lo pueden ver. Sólo aquellos, inmersos en aquella espesa oscuridad, o quienes se pierden del transporte público pueden mirar lo que hay dentro; ahí, dentro se alcanza a mirar el frío, el perfume de los perros callejeros, las notas podridas de algún trovador y el movimiento de las sábanas o cartones, que a su vez te obsequia la duda de lo que realmente hay bajo los mismos.

    Los faroles te invitan a la danza; a la coreografía de un caos que el turista nunca vio. La oscuridad de la ciudad que te llama y te escupe en el rostro el cínico aliento de la vida sobrellevada; y aún así puede seducirte... siempre puede.

   Ah claro. Una última cosa: La oscuridad de los faroles rotos es abrumadora y espesa... como la densa niebla que atrapa las almas y te quita los ojos; es una telaraña que atrapa sin descaro y te chupa hasta la última lágrima y el último suspiro. Es como el poema estúpido y sin sentido que aquél borracho no pudo recitar; como los vicios; como el amor o el desamor... es algo de lo que nunca escaparás. Así que ten cuidado y no te hundas en el fango; que tienes suficiente, ya, con el cruel lado iluminado.

    -Angel Garcia.

Sádica desestabilización

Mírame, mujer, que tus ojos me absorben; me matan y desbaratan.
Mírame que quiero sentir explotar mis ideas, mis tormentos.
Quiero sentirme prisionero, sólo por hoy, de la droga que me prometen tus ojos,
el alcohol y esos cigarrillos baratos con sabor a soledad.

Enciérrame en tus pupilas color café,
porque las azules ya me parecieron
absurdas y poco originales...

Golpéame con la mirada. Mutílame.
Desmiembra mi realidad y construye otra a tu gusto;
y aunque me parezca abyecta y estúpida
sólo presenciaré la díáspora de mis prejuicios.

Entonces me adaptaré al gélido clima de tu nuevo mundo,
mientras te sonrío como idiota y tú me sonríes como la muerte;
con mirada oscura y mostrándome los dientes.

Y estaré feliz, amor mío, aunque no te diré que te amo
porque quizá no te merezcas ni siquiera el "te quiero".
Pero sabrás que estoy enamorado porque tus ojos
me han hecho escribirte letras con sabor a estupidez
y dopamina liberada, con olor a miedo y una esencia de adrenalina al máximo.

Y entonces me verás ahí. Anunciando a los espectadores:
Aquí estoy, una vez más, señores. Jugando a la vida con sus labios
y experimentando con sus ojos la muerte.

   -Angel Garcia.

Mis motivos

He aquí el hijo bastardo de la noche. Un pobre iluso que juega con la poesía y los sentimientos de las personas. Un poeta que crea sus mejores versos bajo los efectos de aguardiente y el susurro de los grillos que, según él, habitan en su cabeza -seguramente en su cabello largo y maltratado, con olor a cerveza y humo de cigarrillos baratos-.

Aquí está. O bien, aquí estoy. Escuchando música sin sentido en el rincón, en un bar de mala muerte. Con nauseas, y a punto de llorar mientras recuerdo... que ya no tengo mis motivos para que me quieran.

     -Angel Garcia.                                                        
                                                                           

Justo ahí

Ahí. Justo ahí. En ese callejón frío y sin remordimientos, aquél ser con patas siente la vida esfumarse. Aquél que un día pudo hablar, o morder, o arañar... que pudo defenderse hasta con los dientes, hoy ve desde cerca la muerte y un final lleno solitario.

   -Angel García.