Hermosa blasfemia

En este momento,
mi alma busca llenarse
de tu cuerpo perfecto e irreal;
mis pupilas se dilatan
y siento cómo fluye la sangre
por la danza corpórea de dos cuerpos.

Mis torpes manos 
buscan tus cabellos,
o tus caderas, 
sinceramente no lo sé.

Mientras nuestras bocas 
se mezclan
en un solo aliento congelado;
y con movimientos bruscos
luchan nuestras almas
para no morir de placer.

Los harapos sobran 
y la noche te viste de mí;
sólo de mí, y la nada.

Tus pies me encarcelan 
y tus manos se llenan de hilos
que me hacen obedecer.

La curva perfecta de tus senos
que asemeja los cerros,
y tus caderas me transportan
a una ilusión
de movimientos oscilantes. 

No sé si estoy muerto
o si estoy más vivo que ayer.

Sólo sé que me quiero perder
en tu campo, 
en el tiempo,  
en tus pechos
en tu sexo.

Sólo sé que en éste cuarto
tú eres Dios, 
y yo el fiel ateo 
que trata de cometer
la blasfemia más hermosa de todas.

-Angel García.

Reflejos

Aquél hombre despertó junto al vórtice demencial que su amada le provocó tiempo atrás en la existencia; con dolor de alma tan fuerte como si explotara cada átomo y neurona de su cuerpo inerte y tan frío como cadáver.

El sujeto sin nombre, ni rostro. Ese ente que miraba al vacío tan inestable, antes de recordar que es ciego. Aquél horrendo monstruo que no diferencía entre el bien y el mal. “Todo es un espectro social”, se repite; “no eres un monstruo”, se convence…

Entonces se mira al espejo sólo para encontrarse con mis ojos justo enfrente de él, justo enfrente de sus ojos; lo miro a él y a ella; pero niego su existencia sólo para que su reflejo desaparezca de mí, del otro lado del espejo. Trato de extinguir su existencia… pero si dudo, por un segundo siquiera, la quimera resiste, y me atrapa, y me envuelve, me aprisiona, me abraza y me incrusta su filo, y me llena de frío…y se apodera de mí; me transformo en él o él se convierte en mí; no sé decirlo ni especularlo, lo que puedo calcular sin matemáticas es que estoy jodido.

Para cuando despierto… me encuentro del otro lado del espejo, en el lugar del reflejo y junto al vórtice demencial que mi amada ha provocado en algún tiempo atrás de la existencia; aquél que explota cada átomo y neurona de mi cuerpo inerte y frío como un cadáver…

-Angel García.

Instrucciones para despertar

Antes que nada debo advertir al lector que el hecho de despertar es una acción un tanto fácil pero fatal, a veces. Los pasos son un tanto delirantes:

En primera, el sujeto debe darse cuenta del momento crucial en el que el sueño está a punto de ser finalizado con todo y la firma de tu subconsciente; no importa si es alguna pesadilla o ilusión, tal vez algún espejismo ¿Qué sé yo?

Luego de reconocer el clímax y epílogo de la visión, el soñador deberá aferrarse fuertemente a sus sábanas, tratando de evitar cualquier contacto con el exterior a su mente (esto ayuda a tener algunos segundos, si acaso minutos, más con tu sueño).

Tras haberse aferrado fervorosamente al paso anterior para no perderse toda la obra teatral dentro de su cabeza (si ni siquiera intentaste seguir dormido más tiempo entonces no eres un buen soñador), inevitablemente el vínculo se romperá y la resolución se verá afectada; entonces un áspero rayo de luz te golpeará, en los ojos, tan dolorosamente como una patada en los genitales. Y es ahí cuando el individuo pasará al tercer paso: la resaca, o la realidad.

Una vez efectuado el tercer paso, el pobre quijote abre los ojos abruptamente, y no le queda más que seguir recostado en la almohada, escuchando el estruendoso sonido de las aves y sintiendo al sol como lija de cerillos; mientras hace una lista mental del recuento de sucesos ocurridos en el subconsciente cuando tenía los ojos cerrados.

Ahora bien. Lo único que le queda al personaje con cierto afecto a los espejismos es mirar al rededor del cuarto, limpiarse las lagañas, los mocos y las lágrimas; girar su cuerpo a modo que la cara termine frente a la almohada, suspirar y escuchar al viento, que entra de la ventana a sus poros, con la febril esperanza de que la realidad en la que acaba de despertar no lo trate de asfixiar con la cobija o con la almohada, antes mencionada. Después de un rato, tras no morir asfixiado, la persona se levanta y se arregla, o no, para afrontar a aquella que no lo asesinó porque quería seguir jugando con el soñador.

Entonces, lo único que le queda al sujeto es esperar la llegada de otro sueño porque, como buen soñador, éste siempre buscará cualquier pretexto para soñar.


Nota: Éste manual funciona para personas dormidas ya sea literalmente, o no. De igual forma, el hecho de despertar seguirá siendo un tanto abrumador.

-Angel García.

Carta de un despechado

A lo largo del tiempo he aprendido el verdadero concepto del amor; aquella, la mentira más grande de todas, inclusive más grande que la religión.
He aprendido a odiar a aquellos proxenetas de palabras dulces y cursis denominados a sí mismos “poetas”… aunque tal vez estoy empleando mal el concepto; he sabido reconocer a los poetas que me repudian y a los que debo admirar. He aprendido que el amor no es como lo pinta la historia romántica o renacentista, que no es más que una ilusión esperanzadora, llena de anomalías y espectros que aparecen hasta el final de tal espejismo. He aprendido que no puedo “dibujarte la sonrisa con el borde de mi mano”, como el gran Cortázar dice, sin cumplir antes, o después, una condena; he aprendido que la “mujer perfecta” es aquella con la que sufres más; he aprendido que el amor es una pandemia, una enfermedad irremediable y contagiosa que infecta a todos y sin embargo nos embriaga y satisface. He aprendido que al amor lo sobreponen ante cualquier cosa, en especial ante la razón.
Y sobre todo he aprendido… que el amor nos carcome por dentro, nos devora como larvas a un ser en descomposición, nos destruye lentamente y no se detendrá, hasta mirarnos matándonos los unos a los otros, amándonos y desmembrándonos, hasta ver cómo el mundo se consume mientras esboza aquella sonrisa malévola con la que mostrará la satisfacción por haber cumplido su maldito y mundano objetivo.

- Angel García